Doze poemas de Hilda Hilst sobre finitude

“E se eu ficasse eterna?”

Hilda Hilst

A sociedade ocidental não cultivou o hábito de falar sobre a finitude, ou seja, a morte. O tema se tornou um tabu causador de medo e angústia podendo resultar nos vivos, depressão, tristeza profunda, automutilação, suicídio, etc. diferente do que acontece no México, em que a morte é celebrada com a mesma alegria da vida, nos vemos emaranhados de dor, medo e peso frente a finitude.

O fato é que a única certeza é que nascemos para morrer. Para Jung “o medo profundo busca um recurso para a elaboração da proximidade da morte”. Suportamos a dor da morte, mas não a tornamos assunto cultural. Em entrevista, Saramago (2008)

Porque é da morte que sempre temos que falar. As pessoas morrem, mas tratamos a morte como se fosse um episódio a mais na vida, nós a banalizamos, e não deveria ser assim. (…) O que acontece é que pretender falar da vida evitando a morte, como se ela não existisse, é uma mentira. O que eu pretendo é afrontar-me com a morte, não com a minha morte, não com o final da minha vida, o desastre que vai ser, a dor que sentirão quando me forem ver: coitadinho, morreu. Não é isso. Trata-se do fato em si da morte, de que a gente tem que morrer e o quanto isso ilumina ou, pelo contrário, escurece a própria vida que se leva. (...) Não há nada de mórbido no que estou a dizer, nada, não há nenhuma morbidez. Não gosto de falar da morte, mas ela está aí. O que eu quero é afrontar-me com ela, e que aquilo que eu escreva tenha essa referência, que não é a expressão definitiva do pessimismo, não. (...) O que pretendo, sim, é evitar que se esqueça que ela existe, que é o que se costuma fazer. Tentamos apagar a morte. As pessoas já não mais morrem, simplesmente desaparecem.

Mas, assim como o amor, a morte é um tema recorrente na literatura e, principalmente, na poesia. Quer seja como um nível transcendental e subjetivo a ser alcançado como resultado da vida que leva à questionamentos internos e existenciais; quer seja como eterno ponto final, em que o fim é o fim e nada se transforma ou ‘volta ao pó’ ou a visão espiritual, sobrenatural, religiosa, científica.

Das várias formas de entender e vivenciar a finitude, escolhemos o olhar e sensibilidade da autora Hilda Hilst, em Da morte. Odes mínimas (1980). Livro Da Poesia, Companhia das Letras, 581 páginas, 2017.

By a Vida e Morte, Gustav Klimt

I

Te batizar de novo.

Te nomear num trançado de teias

E ao invés de Morte

Te chamar     Insana

Fulva

Feixe de flautas

Calha

Candeia

Palma, por que não?

Te recriar nuns arco-íris

Da alma, nuns possíveis

Construir teu nome

E cantar teus nomes perecíveis

Palha

Corça

Nula

Praia

Por que não?

II

Demora-te sobre a minha hora.

Antes de me tomar, demora.

Que tu me percorras cuidadosa, etérea

Que eu te conheça lícita, terrena

Duas fortes mulheres

Na sua dura hora.

Que me tomes sem pena

Mas voluptuosa, eterna

Como as fêmeas da Terra.

E a ti, te conhecendo

Que eu me faça carne

E posse

Como fazem os homens.

By Egon Schiele - Morte e Donzela

VI

Ferrugem esboçada

Perfil sem dracma

Crista pontuda

No timbre liso

Um oco insuspeitado

Na planície

Um cisco, um nada

À tona das águas

Brevíssima contração

Te reconheço, amada.

VII

Perderás de mim

Todas as horas

Porque só me tomarás

A uma determinada hora.

E talvez venhas

Num instante de vazio

E insipidez.

Imagina-te o que perderás

Eu que vivi no vermelho

Porque poeta, e caminhei

A chama dos caminhos

Atravessei o sol

Toquei o muro de dentro

Dos amigos

A boca nos sentimentos

E fui tomada, ferida

De malassombros, de gozo

Morte, imagina-te.

By o sonho  por Frida Kahlo 

XI

Levarás contigo

Meus olhos tão velhos

Ah, deixa-os comigo

De que te servirão?

Levarás contigo

Minha boca e ouvidos?

Ah, deixa-os comigo

Degustei, ouvi

Tudo o que conheces

Coisas tão antigas.

Levarás contigo

Meu exato nariz?

Ah, deixa-o comigo

Aspirou, torceu-se

Insignificante, mas meu.

E minha voz e cantiga?

Meu verso, meu dom

De poesia, sortilégio, vida?

Ah, leva-os contigo.

Por mim.

XIX

Se eu soubesse

Teu nome verdadeiro

Te tomaria

Úmida, tênue

E então descansarias

Se sussurrares

Teu nome secreto

Nos meus caminhos

Entre a vida e o sono

Te prometo, morte,

A vida de um poeta. A minha:

Palavras vivas, fogo, fonte.

Se me tocares,

Amantíssima, branda

Como fui tocada pelos homens

Ao invés de Morte

Te chamo Poesia

Fogo, Fonte, Palavra viva

Sorte.

XXI

Por que vens ao meio-dia

De cornudara galopando conchas

De cornetim à frente da minha casa

Corta-capim, corta-águas?

Descansa. Faz entrepausa.

Colhe matiz, faz nuança.

Porque até no que não vejo

Te vejo. Corpo de ar e marfim

Boca, palato.

Sempre colada, sempre colada.

By Natálya Gino

XXIII

Porque conheço dos humanos

Cara, crueza,

Te batizo Ventura

Rosto de ninguém

Morte- ventura

Quando é que vem?

Porque viver na terra

É sangrar sem conhecer

Te batizo Prisma, Púrpura

Rosto de ninguém

Unguento

Duna

Quando é que vem?

Porque o corpo

É tão mais vivo quando morto

Te batizo riso

Rosto de ninguém

Sonido

Altura

Quando é que vem?

XXV

Onde nasceste, morte?

Que cores, ocaso e monte?

E os pulsos que te arrancam

Do mais escuro. De carne?

Te alimentavas

De amêndoas negras? Havia águas?

Vagidos, choros,

Empelicada como nasce a vida?

Só querias, tocavas?

E sendo criança

Não tocavas em tudo

E o instante se fazia

Insipidez e nada?

E velhíssima agora

Conhecendo todos os tatos

Agonia, terror e pasmo

Saciada

Por que não partes?

XXIX

Te sei. Em vida

Provei teu gosto.

Perda, partidas

Memória, pó

Com a boca viva provei

Teu gosto, teu sumo grosso.

Em vida, morte, te sei.

XXXII

Por que me fiz poeta?

Porque tu, morte, minha irmã,

No instante, no centro

De tudo o que vejo.

No mais que perfeito

No veio, no gozo

Colada entre eu e o outro.

No fosso

No nó de um ínfimo laço

No hausto

No fogo, na minha hora fria.

Me fiz poeta

Porque à minha volta

Na humana ideia de um deus que não conheço

A ti, morte, minha irmã,

Te vejo.

XXXVII

Não compreendo. Apenas

Tento

Somar meu corpo

A teu corpo negro

Minhas águas

A teu remo

E cascos, os meus,

E luzes de um dia

E ânus, regaço

Somar

A teu matiz cobreado

Tua garra fria.

Não compreendo. Apenas

Tento

(Suor, subida, cascalho

Seca)

Somar teu corpo

A meu pensamento.