Marina Colasanti - 2018 Degenerado

Michael Parkes – After the Storm

Castor e Pólux, sequer pressentidos

Que cisne era aquele que no meio da noite, sem quê nem porquê, irrompia assim pela sua janela adentro, em estardalhaço de asas e penas?

Aterrissando sobre o tapete, perdida a elegância com que deslizaria sobre a água, avançada com as patas espalmadas, ondeando o corpo de um lado para o outro, enquanto o longo pescoço chicoteava o ar para garantir algum equilíbrio ao precário avanço.

O pescoço, esse sim, seduzia. Longo, flexível, voluptuosamente sinuoso, de um branco tão igual e brilhante, mais parecia um jorro de leite desenhando arabescos na escuridão. E já pulava o cisne sobre a cama, as asas abertas roçando o corpo da mulher, o pescoço, macio envolvendo-lhe os ombros, deslizando pela nuca, o bico atrevido procurando seu ponto mais sensível atrás da orelha.

Ao alvorecer partiu o cisne, deixando a mulher em doce lassidão. Transformada, porém em desagrado crescente, à medida que a luz da manhã, fazendo-se mais clara, evidenciava a cama revirada, as marcas enlameadas nos lençóis, as plumas espalhadas entre as dobras dos panos, e mais forte se fazia, no calor do dia, o cheiro do ninho.

Não, se ele voltasse, não o receberia; decretou a mulher lamentando sua condescendência na noite anterior.

Mas o cisne não veio naquela noite, nem na seguinte, nem na outra ainda. E ela estava quase começando a crer que tudo não passava de uma alucinação, quando percebeu que o visitante deixara outras marcas. Alargava-se-lhe a cintura, cediam as cadeiras, e um peso lhe alertava o ventre.

Chegando enfim o dia aprazado, deitou-se. Abriu as pernas. Mordeu um travesseiro, agarrou-se à cabeceira da cama. Expulsou. Mas nenhum choro coroou seu esforço. No vértice de suas coxas não havia vestígio de sangue. Nenhuma criança. Somente, cândido e enigmático, jazia um enorme ovo.

Duas vezes a enganara o palmídepe. Nem mais viera vê-la. Nem lhe fizera um filho de verdade. Tomada de ódio e repugnância chamou os criados, mandou que levassem aquele ovo espúrio. E longe dos seus olhos o destruíssem, jogando no lixo seus resíduos.

(COLASANTI, Marina. Contos de amor rasgados. Rio de Janeiro: Rocco, 1986.)

Texto selecionado para o projeto 

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