O elástico Murilo Mendes – dez poemas para não perder de vista

Murilo Monteiro Mendes (1901-1975), poeta brasileiro, um dos arautos da Geração de 1930 ou Segunda fase do Modernismo, era místico, inquieto, ousado, enigmático, social, surrealista, transitório, simbólico. Durante a passagem do cometa Halley, com nove anos, o poeta vive sua ‘epifania meteórica’: “O cometa me traz o anúncio de outros mundos/ e de noite eu não durmo/ atrapalhado com o mistério das coisas visíveis”.  

Em 1930, publica "Poemas", seu primeiro livro. E continuou escrevendo e publicando frenético e estimulando com sua ‘Poesia-liberdade’ outros autores, como João Cabral de Melo Neto, que declara: “a poesia de Murilo me foi sempre mestra, pela plasticidade e novidade da imagem. Sobretudo foi ela quem me ensinou a dar precedência à imagem sobre a mensagem, ao plástico sobre o discursivo”. Ele, que se eterniza em sua obra, é múltiplo. Rebelde. Logo, não é possível somente com os dez poemas selecionados compreender a elasticidade de sua poesia, mas, em prece, o evocamos para nos ajudar em tempos sombrios.

“É necessário morrer de tristeza e de nojo 
Por viver num mundo aparentemente abandonado por Deus, 
E ressuscitar pela força da prece, da poesia e do amor.”

ANGÚSTIA E REAÇÃO

Há noites intransponíveis,

Há dias em que para nosso movimento em Deus,

Há tardes em que qualquer vagabunda

Parece mais alta do que a própria musa.

Há instantes em que um avião

Nos parece mais belo que um mistério de fé,

Em que uma teoria política

Tem mais realidade que o Evangelho.

Em que Jesus foge de nós, foi para o Egito;

O tempo sobrepõe-se à ideia do eterno.

É necessário morrer de tristeza e de nojo

Por viver num mundo aparentemente abandonado por Deus,

E ressuscitar pela força da prece, da poesia e do amor.

É necessário multiplicar-se em dez, em cinco mil.

É necessário chicotear os que profanam as igrejas

É necessário caminhar sobre as ondas.

by imagem Такие же красивые, как и ты

“Não se trata de ser ou não ser, 
Trata-se de ser e não ser.”

 PÓS-POEMA

O anteontem - não do tempo mas de mim -

Sorri sem jeito

E fica nos arredores do que vai acontecer

Como menino que pela primeira vez põe calça comprida.

Não se trata de ilusão, queixa ou lamento,

Trata-se de substituir o lado pelo centro.

O que é da pedra também pode ser do ar.

O que é da caveira pertence ao corpo:

Não se trata de ser ou não ser,

Trata-se de ser e não ser.

By imagem -  SeSe22122532

“Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades, 
o mundo ainda é pequeno pra te encher. 
Abala as colunas da realidade, 
desperta os ritmos que estão dormindo.”

O HOMEM, A LUTA E A ETERNIDADE

Adivinho nos planos da consciência

dois arcanjos lutando com esferas e pensamentos

mundo de planetas em fogo

vertigem

desequilíbrio de forças,

matéria em convulsão ardendo pra se definir.

Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades,

o mundo ainda é pequeno pra te encher.

Abala as colunas da realidade,

desperta os ritmos que estão dormindo.

À guerra! Olha os arcanjos se esfacelando!

Um dia a morte devolverá meu corpo,

minha cabeça devolverá meus pensamentos ruins

meus olhos verão a luz da perfeição

e não haverá mais tempo.

“A gente não pode dormir 
com os oradores e os pernilongos.”

CANÇÃO DO EXÍLIO

Minha terra tem macieiras da Califórnia

onde cantam gaturamos de Veneza.

Os poetas da minha terra

são pretos que vivem em torres de ametista,

os sargentos do exército são monistas, cubistas,

os filósofos são polacos vendendo a prestações.

A gente não pode dormir

com os oradores e os pernilongos.

Os sururus em família têm por testemunha a Gioconda.

Eu morro sufocado

em terra estrangeira.

Nossas flores são mais bonitas

nossas frutas mais gostosas

mas custam cem mil réis a dúzia.

Ai quem me dera chupar uma carambola de verdade

e ouvir um sabiá com certidão de idade!

“Ainda não estamos habituados com o mundo 
Nascer é muito comprido.”

REFLEXÃO N°.1

Ninguém sonha duas vezes o mesmo sonho

Ninguém se banha duas vezes no mesmo rio

Nem ama duas vezes a mesma mulher.

Deus de onde tudo deriva

E a circulação e o movimento infinito.

Ainda não estamos habituados com o mundo

Nascer é muito comprido.

“Que há limites para a poesia 
Que não há sorrisos nas crianças”

O UTOPISTA

Ele acredita que o chão é duro

Que todos os homens estão presos

Que há limites para a poesia

Que não há sorrisos nas crianças

Nem amor nas mulheres

Que só de pão vive o homem

Que não há um outro mundo.

“não posso amar ninguém porque sou o amor”

CANTIGA DE MALAZARTE

Eu sou o olhar que penetra nas camadas do mundo,

ando debaixo da pele e sacudo os sonhos.

Não desprezo nada que tenha visto,

todas as coisas se gravam pra sempre na minha cachola.

Toco nas flores, nas almas, nos sons, nos movimentos,

destelho as casas penduradas na terra,

tiro os cheiros dos corpos das meninas sonhando.

Desloco as consciências,

a rua estala com os meus passos,

e ando nos quatro cantos da vida.

Consolo o herói vagabundo, glorifico o soldado vencido,

não posso amar ninguém porque sou o amor,

tenho me surpreendido a cumprimentar os gatos

e a pedir desculpas ao mendigo.

Sou o espírito que assiste à Criação

e que bole em todas as almas que encontra.

Múltiplo, desarticulado, longe como o diabo.

Nada me fixa nos caminhos do mundo.

“Eu sou tu, sou membro do teu corpo e adubo da tua alma.”

SOMOS TODOS POETAS

Assisto em mim a um desdobrar de planos.

as mãos veem, os olhos ouvem, o cérebro se move,

A luz desce das origens através dos tempos

E caminha desde já

Na frente dos meus sucessores.

Companheiro,

Eu sou tu, sou membro do teu corpo e adubo da tua alma.

Sou todos e sou um,

Sou responsável pela lepra do leproso e pela órbita vazia do cego,

Pelos gritos isolados que não entraram no coro.

Sou responsável pelas auroras que não se levantam

E pela angústia que cresce dia a dia.

“Os sentidos em alarme gritam:
O demônio tem mais poder que Deus.”

O EXILADO

Meu corpo está cansado de suportar a máquina do mundo.

Os sentidos em alarme gritam:

O demônio tem mais poder que Deus.

Preciso vomitar a vida em sangue

Com tudo o que amaldiçoei e o que amei.

Passam ao largo os navios celestes

E os lírios do campo têm veneno.

Nem Job na sua desgraça

Estava despido como eu.

Eu vi a criança negar a graça divina

Vi o meu retrato de condenado em todos os tempos

E a multidão me apontando como o falso profeta.

Espero a tempestade de fogo

Mais do que um sinal de vida.

“Qual a forma do poeta? Qual seu rito?
Qual sua arquitetura?”

MEDITAÇÃO DE AGRIGENTO

Quem nos domara a força vã,

quem nos sufocara o instinto

Para permanecermos

Em conformidade à linha do céu,

A estas colunas perenes,

Ao oculto mar lá embaixo.

Quem nos transformara em folha

Ou no súbito lagarto

Que se esgueira sob tuas pedras,

Templo F, sereno templo F,

Arquitetura de reserva e paz.

Transformar-se ou não, eis o problema.

Durar na zona limite da memória,

Nos limbos da vontade,

Ou submeter a pedra, cumprir o ofício rude,

Aprender do lavrador e do soldado.

Qual a forma do poeta? Qual seu rito?

Qual sua arquitetura?

Mudo, entre capitéis e cactos

Subsiste o oráculo.

A manhã doura a pedra e vagos nomes,

Agrigento me contempla, e vou-me.