Resenha - Hilda Hilst - A Mulher que queria ser lida

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“É muito chato escrever para ninguém”

Hilda Hilst viveu um paradoxo entre críticos, leitores de forma geral e as grandes editoras. Se por um lado os críticos aclamavam seus textos e os prêmios literários se faziam presentes, por outro, a baixa vendagem de seus livros e a classificação de literatura difícil a tira do campo de interesse de grandes editoras.

Não é segredo, que em vida, a autora dedicou seu tempo a ser lida pelo grande público. Porém, isso não significaria escrever para o mercado. Com uma obra sofisticada, rebuscada e transgressora que passou por diversos gêneros, prosa, poesia, peças, etc., ela também escreve a escandalosa e performática tetralogia obscena: O caderno rosa de Lori Lamby, Contos d’escárnio, textos grotescos, Cartas de um sedutor e Bufólicas. O teor dessa tetralogia é uma ferrenha crítica ao mercado editorial e uma forma de chamar atenção dos leitores.

“De vez em quando ou uma espiada e digo para mim mesma: Hildinha, você escreve muito bem, mas só você é que sabe disso.” (HILST, 1968, trecho de Carta de Hilda Hilst enviada a Clélia Piza.)

Recentemente, a Editora Companhia das Letras, ao publicar Da Poesia, de Hilda Hilst, dá a autora o devido crédito, quase uma sensação de ‘descanse em paz’. Revivendo-a. Imortalizando-a. Também dá ao leitor a possibilidade de render-se àquela que por anos ficou conhecida como a maldita, resignada ao ostracismo.

“Não é que eu queira uma aceitação do público. Mas é que quando a gente vai chegando à velhice como eu, com setenta anos, dá uma pena ninguém ler uma obra que eu acho maravilhosa. (...)” (Hilda em entrevista ao Suplemento Literário de Minas Gerais, 2001)

Palavra, vazio, misticismo, morte, vida, solidão, amor, erotismo, loucura, efêmero, são esses alguns dos elementos atemporais que constituem a poética hilstiana. Organizada de forma cronológica, as fases de ruptura de um feminino jovem, adulto e ancião seguem o rastro dessa poesia, Hilda aborda o eu interior que reside no ligeiro espaço de tempo entre nascimento e morte, sem, no entanto, deixar de explorar a inexorabilidade desses dois extremos, nascimento e morte.

VI

Água esparramada em cristal,

buraco de concha,

segredei em teus ouvidos

os meus tormentos.

Apareceu qualquer cousa

em minha vida toda cinza,

embaçada como água

esparramada em cristal.

Ritmo colorido

Dos meus dias de espera,

duas, três, quatro horas,

e os teus ouvidos

eram buracos de concha,

retorcidos

no desespero de não querer ouvir.

Me fizeram pedra

Quando eu queria

ser feita de amor.

(Presságio – 1950)

Presságio (primeiros poemas - 1950), reúne 21 poemas e representa a consciência mais jovial, experimentada, desamparada, “Me fizeram pedra/ Quando eu queria /ser feita de amor”. Uma inquietação com os mistérios da existência, por exemplo, o poema VII, página 23, “(Não sei por que Maria/ quer compreender/ muito, demais/ a vida do suicida./ E Maria vai acabar/ se fartando da vida.)”.

Júbilo, Memória e Noviciado da paixão (1974), que reúne dez poemas é o início do fim dos medos, um eu que transborda, mas necessita do outro.  Assombrado, se reconstrói em cada poema, pulsando vida e morte, fragmentando-se, dessa forma, mantendo-se inteiro, absoluto. Essa reconstrução do eu pela necessidade do outro, beira à imortalidade pelo ciclo, quebra-refaz-desfaz.

I

Se te pareço noturna e imperfeita

Olha-me de novo. Porque esta noite

Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.

E era como se a água

Desejasse.

Escapar de sua casa que é o rio

E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há tanto tempo

Entendo que sou terra. Há tanto tempo

Espero

Que o teu corpo de água mais fraterno

Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta

Olha-me de novo. Com menos altivez.

E mais atento.

Tal como Shiva em que o processo energético é a inconstância, o irreversível que rompe estruturas para se restabelecer, “Não é apenas a vaidade de querer/ que aos cinquenta/ Tua alma e teu corpo se enterneçam/ Da graça, da justeza do poema. É mais./ E porisso perdoa todo esse amor de mim/ E me perdoa de ti a indiferença.” (Poema X, p. 237).

Da Noite (1992) traz uma reconciliação com a experiência, a anciã, uma nova experimentação poética, que na prática beira ao nostálgico.

III

Vem dos vales a voz. Do poço.

Dos penhascos. Vem funda e fria

Amolecida e terna, anêmonas que vi:

Corfu. No Mar Egeu. Em Creta.

Vem revestida às vezes de aspereza

Vem com brilhos de dor e madrepérola

Mas ressoa cruel e abjeta

Se me proponho ouvir. Vem do nada.

Dos vínculos desfeitos. Vem dos ressentimentos.

E sibilante e lisa

Se faz paixão, serpente, e nos habita.

O domínio do desconhecido adjacente, revelando a ordem natural das coisas. Simples e prolixa. Perturbadora e inebriante. Impossível dissolver diante da vida. Impossível não se alinhar à morte. Hilda estava certa, como alguém pode não ler algo tão maravilhosos? Como alguém pode não querer vida que caminha? Como alguém pode não viver morte? O amor, o fluxo das coisas, o impossível que acontece, a esperança na busca do eu interior, uma hemorragia alucinada de esgotamento. Essa é Hilst maldita por não ter sido lida, mas se lida, ‘a nós-entendida’.

A poesia hilstiana é mais que um rito de passagem, é a vida que se prolonga em versos. É o vazio preenchido de inconsciente que se desvela, que no fundo não é oco nem cheio, mas um compromisso místico, sagrado e profano. Da Poesia não é uma obra que o leitor abre, mas um livro que se abre no leitor, lento ou abrupto, cruel e libertador, ousado, sem pedir licença. Além de reunir a poesia completa de Hilda, escrita no período de 45 anos, o posfácio é um dedilhar na intimidade dessa maldita-necessária e grande nome da literatura.