Resenha - Toda Poesia de Augusto dos Anjos

Augusto dos anjos, com estudo crítico de Ferreira Gullar

Quando recebi Toda a Poesia de Augusto dos Anjos, 320 páginas, pela parceria com o Grupo Editorial Record, tive duas emoções distintas.

A primeira, a alegria de ter em mãos a antologia de Augusto dos Anjos, um de meus autores favoritos. A segunda, o pavor de resenhar tamanha grandiosidade, tarefa para a qual eu certamente não estou qualificada.

Pensei em jogar aqui uma poesia qualquer do livro, e deixá-los compreender por vocês mesmos o nível de coisa com a qual se está lidando.

Achei indigno.

Augusto dos Anjos é visceral, pungente e magistral. Além do que posso descrever, muito além da minha pouca habilidade gramatical e ainda mais rasa semântica.

Mas eu sou muito boa em sentir. Sinto com a empatia de um mutante que ao tocar alguém lhe sente as dores.

E Augusto é a pura dor da existência, de ser, de ter de estar, de permanecer. E se há poesia em algum lugar, este lugar é a dor.

As dores da alma que afligiam Augusto dos Anjos lhe iluminam a poesia. A melancolia e descrença na humanidade pontuam sua poesia.

Tendo publicado em vida apenas o livro “Eu”, incompreendido e sem reconhecimento durante a vida, hoje é um dos expoentes de nossa poesia, e a antologia apresenta muitos textos nunca publicados do poeta.

A nova edição é belíssima, mas como sempre aponto, acho que merecia uma capa dura. É daquelas obras que vai sem dúvida andar para cima e para baixo com o dono, entrar e sair da estante, e merecia proteção mais reforçada.

No mais, deixo aqui um dos poemas de Augusto dos Anjos, considerado por quem entende, pertencente à sua fase mais forte e bem desenvolvida.

PSICOLOGIA DE UM VENCIDO

Eu, filho do carbono e do amoníaco,

Monstro de escuridão e rutilância,

 Sofro, desde a epigênese da infância,

 A influência má dos signos do zodíaco.

 Profundissimamente hipocondríaco,

 Este ambiente me causa repugnância...

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia

Que se escapa da boca de um cardíaco.

 Já o verme — este operário das ruínas —

 Que o sangue podre das carnificinas

Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,

E há de deixar-me apenas os cabelos,

Na frialdade inorgânica da terra!