Sociedade e Literatura - Escritores improváveis, por Leonardo Nóbrega

O pôr do sol alongava a sombra do curtido homem que, com uma enxada às costas, dava por encerrado mais um dia de trabalho árduo no cemitério central da grande cidade indiferente à morte e à vida. O coveiro se despedia das vielas do Campo Santo e se recolhia ao cubículo que chamava de lar, ali, após um banho e uma frugal refeição, começava uma nova jornada, dessa feita não era trabalho, mas puro prazer. Naquele momento o homem que passava a maior parte do dia enterrando cadáveres desenterrava personagens. O coveiro virava escritor.

Esse poderia ser um primeiro parágrafo de algum livro, mas é a vida real. Quantos escritores improváveis existem por aí? Quantos anônimos sentados ao seu lado no ônibus já se aventuraram na arte das letras? Quantos poetas, romancistas, contistas e cronistas se escondem nas gavetas das cidades e dos campos? Acredito que praticamente todo artista, seja ator, cantor ou escritor, fez algo antes de conseguir sobreviver da sua arte e, em muitos casos, concomitantemente. Então o aparente árido terreno social parece ser, na verdade, fértil em mentes literárias criativas.

Parafraseando uma expressão que esteve em evidência até pouco tempo, somos todos escritores. Para ser escritor não precisa ter cursado qualquer faculdade, entretanto, às vezes, precisa, sim, sofrer um pouco das faculdades mentais, por isso acho que quem escreve pode ser chamado de “esCrizofrênico”. Quem escreve é graduado pela vida; para ser escritor não precisa cursar mestrado, mas precisa ser mestre, precisa saber dizer emoções e sensações, precisa ter vivido e saber contar o que viveu; não precisa ser doutor, mas sem dúvida precisa ser douto. Não estou dizendo que é fácil ser escritor, mas que é algo que não podemos controlar e os muros das cidades estão aí para provar o que eu digo. Camisetas artesanais pintadas com poemas que nunca estarão em livros nas vitrines das livrarias corroboram comigo. Certa vez, vi em um velho prédio abandonado uma escada onde cada degrau tinha uma palavra no espelho, àquela parte da frente dos degraus, e ao terminar a subida formava uma pequena história que não tinha sentido até ler o que havia escrito nos degraus na descida. Quem escreveu naquela escada? Não sei. Mas certamente foi um escritor improvável.

Esse escritor desconhecido se junta a muitos outros. Presidiários, garis, meninos e meninas que viveram (ou ainda vivem) em situação de rua, e quantos mais não sabemos. Porém são muitos os literatas anônimos. A maioria apenas escreve por sentir necessidade; necessidade que quem escreve sente de registrar ideias que estão desgarradas pela mente, uma forma de coloca-las em ordem e conseguir entender o próprio e tumultuado mundo subterrâneo.  Mas alguns (poucos, é verdade) desses ganham destaque pela genialidade ou pela história de vida, é o caso de Antônio Gonçalves da Silva, o genial Patativa de Assaré que por volta dos doze anos começou a rabiscar seus poemas ou do histórico profeta Gentileza com sua poesia concreta inscrita no cinza concreto de um viaduto. 

Fica então a questão colocada linda e apropriadamente pela cantora e compositora Marisa Monte: 

Por isso eu pergunto

A você no mundo

Se é mais inteligente

O livro ou a sabedoria

O mundo é uma escola

A vida é um circo

"Amor: palavra que liberta"

Já dizia o profeta

Sobre o colunista:

Leonardo Nóbrega é autor dos livros: Outro Tempos e Crimes do Tarô. Clique na imagem e entre em contato com o autor